Cada pessoa carrega seu caos interior.

—  Flagelos de um poeta

A mente se funde em um misto de pensamentos cortantes e dissociados.

Não há uma linha que se siga. Sem origem, sem destino.

O tempo corre no relógio e a vida escorrega sem grande espetáculo.

A espera é uma rotina antiga, mas nunca se sabe pelo quê. Ninguém me avisou.

Há um destoamento evidente entre o que se passa aqui e dentro e o que vivem lá fora.

São desiguais, não complementares. Ímpares em sua essência.

Um não explica o outro.

E então dançamos, mais uma vez.

Logo, só nos resta a pausa, onde nada acontece e tudo continua.

Estranho seria se eu soubesse explicar tamanho absurdo.